Привет, пятнадцатое марта.
Семь лет назад в этот день я могла умереть, но осталась жива.

Косы русые - по ветру, руки белые - крестом раскинула, стоит королевна в чистом поле да поет. Нет в ее песне ни тоски потаенной, ни злобы, ни слез горючих. Не слышно в ее песне слов, льется только мотив дивный да голосом ангельским.
Сидела прежде королевна в башне высокой, на сто замков запертой, чесала кудри да снова пела, пела о богах и героях, о звоне клинков и кровавых битвах, а потом превратилась в сокола - и улетела далеко-далеко, да не с колдовской вьюгой, насланной врагом, а сама, в счастливые далекие земли. Похорошела королевна, стала прекраснее самого неба, а улыбка ее сияла как солнце. Летает королевна соколом теперь всюду, где раньше не могла, навещает даже холодные фьорды, хоть и насмотрелась на них из окна башни. Не дается сокол в руки никому, лишь скользнет по щеке крылом - и улетает снова, навстречу своему счастью.